La luz de la reflexión callada

Me he acordado de alguien en esta noche de navideñas fechas. En el silencio de la noche, buscando galimatías de ideas en el google, con un disco de gregoriano de fondo, en el canto sublime de esas raras melodías, en las voces polifónicas que se ahuecan en mi despacho, me he acordado de esos ricos de espíritu, mentes retorcidas por escándalos viejos, sanos contagios de una herida mía, a cada grito, muertos en un eco lejano, pesado, incierto. Súplica de dos épocas, dos espacios marcados en una misma línea. Presente y pasado, camino que nunca se aproxima, que asciende por rutas invisibles, jadeando en cada parada de sombra. Ya va muriendo el día tras el árbol otoñado, en la montaña invisible de laderas sin color, fornicada por nubes pendencieras, blancas sin espuma, volátiles como un suspiro irracional.

El sol que alimenta mi hambre de luz sin resquicio que amamantar, ni siquiera un resquicio de negrura bajo los pies descalzos. La muerte escondida en húmedas bodegas, en sótanos sin fondo, en cavernas huidas a un infierno que amenaza muerte.

Una música..... tan lejana y pasada de moda. Un sonido tan apagado como el eco de un tímido viento. La luz blanca y la noche. El azul de los sueños y el miedo.

El péndulo adormila en un leve movimiento de cabeza, una respiración lenta y difusa, carente de vida. La quietud engañosa, un canto de frío entre piedras, en el claustro de las almas en pena. Una cena de pan y leche, y crucifijo y oración. Una cena de vasta mesa y blanca pared, y alto techo, baldosas grises y celosías. Un pecado robado al cuerpo, en el interior de la negra túnica de lino. El hogar perdido sin un mapa preciso, lejos de todo, cerca ¿de.... nada?.

Procesión de madrugada, itinerario de blanca mañana, de huerta y azadón y palabra callada. Hombres sin rostro, agua clara. Hombres sin más futuro que mañana. Talladas almas a golpe de celda y gélidas camas, sin más fronteras que una vieja tapia, una vieja luz que les acompaña, la luz de la soledad, la luz de la reflexión callada.