A mi Padre

Cuando falleció mi Padre, va a hacer ahora cinco años, le escribí un pequeño texto o poesía, porque no llamarlo así, a su memoria. Compré un portraretratos de esos dobles, tipo libro con bisagras en medio, en el que en una parte aparece su foto y en el otro la poesía. Lo tengo puesto con mucho cariño y amor en una de mis mejores estanterías para que todo el mundo pueda leerlo y recordarlo. Ni que decir tiene que para mí fue el mejor hombre que jamás haya existido, me imagino como cualquier Padre para su hijo o hija que ve reflejado en él toda su existencia, su cariño y amor. Nunca he publicado este pequeño texto, pero hoy, será por las fechas que se avecinan, me apetece hacer un homenaje al que, este que siempre os acompaña, echa de menos cada día más y que nunca olvidará hasta el fin de sus días.

Mi alma sufre callada a tanta pena acumulada,
a tanto tiempo sumergido en la cálida
complacencia del amor verdadero,
el único y sincero amor verdadero,
el amor de un Padre que,
además de puro, fue humilde amor,
callado amor que todo lo dice y todo lo colma de plenitud.
La noche, avergonzada, me aparta la cara,
porque todo en ti es luz blanca, luz del alma.
¡Son tantas cosas, tantas vivencias inacabadas…..!
¡Mis recuerdos infantiles son tantos y tan inmensos…!
Cerrar los ojos y ver tu desnuda cara,
la sencilla sonrisa tímida y apagada.
Hoy la noche de sombras es más dulce,
más viva de recuerdos, más humana.
Hoy tu cara todo lo dice,
todo lo ama, todo lo llora.
Hoy nuestro recuerdo es llama perpetua,
llama de una despedida pasajera
que tornará después de la muerte
en pura unión de vida eterna.
¡De tu rostro brota tanta paz.....!

Con Amor, tu hijo

My Sharona

Este grupo, "The Knack", también nos hizo recorrer las discoteca, de un lado de la pista de baile a otro, con la ficticia guitarra en mano. El metálico sonido espectacular de sus guitarras despertaban el deseo de ser esos ficticios creadores de sus notas, o al menos de su ejecución. Este tema, tan emblemático, "My Sharona", sigue sonando aún hoy en día y es una parte fundamental del rock internacional de las últimas décadas.

Proyecto

Llevo unos días obsesionado con una entrada que me gustaría realizar. Se trata de hacer un video en el que, con mi cámara, buscara imágenes por Martos, seleccionaría una música apropiada y narraría una de mis reflexiones. No se si os gustaría, pero a mi me hace ilusión. Lo que ocurre es que no se que reflexión narrar. Me gustaría que vosotros y vosotras, mis amigos y amigas de la red, me ayudaráis a elegirlo. En la sección de categorías, reflexiones, están todas las que he publicado hasta ahora. Sería para mi un gran honor me dejarais en vuestros comentarios cual de ellas os gustaría fuera la protagonista de ese vídeo. La que más fuese sugerida, sería aquella en la que volcaría todo ese trabajo que tengo en mente. Podría quedar bien. Ayudadme, por favor.

Mis Palabras Calladas

.....Que claman libertades y nacen de uniones solidarias; que son únicas en los labios, que al unísono cantan las mismas melodías de llantos y gritos. En el eco de las montañas hay un bello sonido de amor. ¿Has visto alguna vez a una rosa en silencio llorar?; es como ver morir un todo de paz, un mundo sin color, la nada con vestidos de piedad. ¿Has visto alguna vez a una estrella en silencio llorar?; es como una mujer triste, como un cielo sin dios.

.....Mis palabras que se hablan y se cantan y se callan para ser más sonadas. Que llaman a las injusticias por su nombre. Quiero mirarme en los rostros de cristal, los que no esconden nada, los que de nada se mofan y me aman. Al ver ponerse el sol mi deseo sería caminar con él hacia la otra cara del mundo, ¿o acaso se hunde en el mar?. ¿Elegir la oscuridad que duerme o la claridad que grita, corre y desprende al hombre de su conciencia?. Mi mundo es el que contempla absorto el misterio de miles de astros que iluminan mi ciudad cansada. ¿Cuántos wiskys necesitáis para entenderme, para leer entre líneas mi angustia?.

.....Mis palabras que se defienden del diálogo del viento. ¿Que hablo con el viento?. Escuchad en silencio, poned mucha atención:

- Viento: "¡Tétricos, cobardes, negras sombras, monstruos de azar sois!

- Yo: ¡No soy culpable!. Busca en los ojos del odio, en la violenta mano del poder. Yo aún vivo.

- Viento: No; aún mientes. Sientes guerra, muerte, miedo, cruz vacía. Lecho oscuro, frío de negras noches, rayos de fuego, truenos y rugidos.

- Yo: No hagas que caiga en tétrico deseo. Quiero vivir sin envolverme en la triste parodia de tus palabras muertas.

- Viento: Tendré que perdonar tu vida.

- Yo: ¡No me digas....! Asalto sin secreto de mi humilde pluma. Mis noches son de insomnio contenido besando esperanzas con rostro de mujer amiga. ¿De que vas tú a perdonarme....?

.....Mis palabras que simulan oraciones, que adivina el pensamiento fulminante del enamorado. como un eco que grabase los sonidos lejanos, las melodías de acompasadas notas celestiales. El silencio de todos los temores. Recuerdo esas palabras calladas, las que no dicen nada, las que en nada son escritas. Son palabras mudas y secretas, solo adivinadas, sugeridas, intuídas en tímidos sonidos; y son humanas, eternamente divinas, de carne y venas y sangre y flujos nacidas. Por eso hoy las imploro para que no digan nada. Son esas mis palabras, las palabras calladas.

.....Mis palabras como un eco de silencio; tan sugerente, emotivo y digno de pensamientos. Porque es un sonido inacabado, perturbado en sensibles oídos. Una fugaz nota en el cielo, en los inmensos rincones de lo profundo. Añorado en los escándalos, en largas frases de monótonos ruidos, como una letanía de frases hechas. Un tímido eco, implorado y convexo, que razona sin estruendo; mortificado silencio

Baste saberme tuyo

Baste tu mirada pálida, sonrojada en sus adentros, para aliviar mi alma cansada. Baste un minuto de soledad para saberte tan cerca del fuego de mis sueños, del aroma caliente de mis ojos ennegrecidos por la niebla de lo cotidiano. He aprendido a amar tus silencios, tan lejanos y heridos de amores superfluos. He soñado, cada noche, con ese perfume cálido de tu sombra recostada en el edredón de mis madrugadas de llanto. He golpeado la oscuridad a puñaladas de suspiros rotos y hasta he desnudado mi cuerpo sabiendo de mi soledad.

Baste tu mirada pálida, mutilada en mi rostro, para calmar la furia de mi corazón herido. Baste una mueca de felicidad para sentirte en el viento de mi ventana, en el fresco zaguán de las sorpresas, el pasillo mágico de los sueños, las canciones bellas nacidas de sonidos azules del cielo. Hoy canto al amor, a la esperanza, amenazado por los años que me vigilan, por el cuerpo que se apaga sin tregua, por las melodías que ya no son pegadizas.

Baste saber que has pisado cerca de mi casa para saborear el perfume de tu cabello mojado, la luz de tu cara preñada de sol de atardeceres, de rojiza esencia de un crepúsculo nuevo. Esa flor que lucha cada día, que en pena va cayendo, y muriendo y en frío suelo agonizando y en su lecho desfalleciendo, es mía porque en ella me has mirado, me has sentido y humillado. No me gusta escribir al amor porque se derrama el alma a golpe de tecla fría de ordenador, se me escapa la noche sin saberte mía. Solo quiero salir corriendo, estrechar al viento en un abrazo de mañana policromada, en color derretida solo para mí, para mis ojos que en el sueño lloran y descansan. Solo quiero verte una vez más y fundir en nuestras miradas la pasión de los años, los largos años perdidos en nuestra alma encarcelada.

Memé de Carlos

Ya hice en su día uno y sigo diciendo que no entiendo realmente que es un memé. Pero no importa yo me apunto a todo y lo haré con mucho gusto Carlos; por cierto Carlos es quien me envía el memé.

1. Coge el libro más cercano, ve a la página 18 y transcribe la cuarta linea.... "El nombre ha de ser griego por ser la lengua griega la de la ciencia" Libro: Amor y Pedagogía de Unamuno
2. Cuenta lo último que viste en la Tele: Un documental sobre la alimentación en el canal Discovery.
3. ¿Que proyectos tienes entre manos ahora?: ¿Proyectos...? no se quizá que la vida no me varíe mucho y mejorar profesionalmente.
4. ¿Qué material te gustaría probar?: No entiendo muy bien esta pregunta pero por probar, me gustaría vivir la realidad de siglos venideros, los avances de la ciencia, la medicina, la cultura en general. Analizarlos y compararlos con los siglos de atrás para calcular, con precisión, nuestro estado actual.

Paso el Memé a

El Silencio de la Mirada

Viaje a Ninguna Parte

Para los más Jóvenes

Este blog pretende estar abierto a todas las edades y gustos bueno, lógicamente, siguiendo unos criterios de mis propias preferencias. Esta noche me siento un poco más jóven y os dejo en este viaje que es una canción de los años 80 de la que ha hecho una versión Kate Ryan; se llama "Voyage, Voyage". A continuación os quiero mostrar la original de los años 80 del grupo "Desiress". Como podéis comprobar tampoco hay tanta diferencia.

Soy Patafísico

La patafísica se basa en el principio de la unidad de los opuestos, y se vuelve un medio de descripción de un universo complementario, constituido de excepciones. En ese universo todo es anormalidad, donde la regla es la excepción de la excepción. La regla es lo extraordinario, y eso explica y justifica la existencia de la anormalidad. Y se rompen las leyes contradiciendo las leyes mismas de la existencia.Tengo algo de patafísico porque me planteo teorías que nacen del surrealismo de la superficialidad de la pregunta.

Si los patafísicos prevén la posibilidad de medir la grandeza de dios según el area del triángulo que lo representa como símbolo, todo se hace posible desde lo abstracto y ridículo. Yo me planteo, igualmente, supuestos prácticos como medir el radio del círculo vicioso, o preguntas sobre la repercusión social de la cola de sardina después de mordérsela; el color del cuadro visto desde el margen derecho; la intensidad de la ola del mar según la altura de los huevecillos que mojen....

Consejero/a General de la duda existencial, podría ser un cargo o título vigente en la jerarquía surrealista cachona de los patafísicos. Se galardonan en las esquinas con protocolos extraordinarios y ambientados de escenas populares. El absurdo transforma lo humorístico en una ciencia de vida y la eleva a la tontería suprema. ¿No me crees?; documéntate, consulta la existencia de los patafísicos.

¿Tienes alguna teoría patafísica que roce el absurdo?

¡Cuánta angustia en esta, mi noche!

Ya nada me asusta ni me preocupa ni encarcela. Ni siquiera tu blanca cara acechándome detrás de la puerta me intimida, si acaso un llanto, extraño y frío a lo lejos. Este aire me está haciendo enloquecer, me enferma, me extrae los sentidos, me aleja de mis pensamientos. No puedo articular una idea, cada paso de mi cerebro es escabroso, me asusta el riesgo, la situación. No estoy cómodo, ni sonriente, apenas cansado, ido, huidizo, nostálgico. ¡Paco; reacciona.... relájate, estoy aquí! ¿Me ves, me adivinas...? No puedo; la angustia me ahoga, el cielo me ha dado las espaldas, la luz no me traspasa, ni alumbra este camino de cieno, de basura, de tormenta, de..... yo que se. Simplemente no estoy, dejadme en paz, no me atormentéis. Fuera sombras raras, fuera esos sonidos terroríficos. ¡Un poco de compasión...! Hoy sí tengo miedo, mi corazón se está acelerando como esa flor que se escapa fuera, a capricho del viento, en la negra y profunda soledad de la madrugada. ¡No me arranquéis el alma todavía, no me sigáis a cada paso, no soy de nadie, ni siquiera de ti puta sombra de miedo!

Hoy, mi amada, la noche, me hace llorar, amenaza con matarme. Tengo miedo, estoy solo, solo. Siento frío, quisiera gritar pero no puedo, se ahoga mi voz en un ridículo graznido insonoro, muerto, saturado de terror. Me tiemblan las manos; el sudor helado nubla mi vista; el terrible cuadro que formamos mi cuerpo y mi sombra. ¡Qué idiotez tan vana! creerse y no saciar presagios. Las maravillas de lo oculto, el cisne que en silencio en las calmadas aguas, se desvanece y muere. ¡Es tan suya la ribera, los oscuros arbustos, el tímido camino que en la noche construye en brillos la luna blanca y lejana! ¡Es tan oculto el mundo!. Nunca antes eché de menos tanto un amanecer, un sol que brillara para mí, que en mis ojos derritiera su furia, su ira, el dorado reflejo de luz que, ahora, tanto añoro.

Estoy cansado, tengo ganas de llorar, de gritar, de huir, escapar de este negro presagio. No estaba preparado. Los años arrancados de la pared, variando las negras nebulosas y arrancándome algún que otro suspiro. Solo tú y tus memorias las que encienden mi sonrisa, pequeña pero auténtica –grave sensatez-. Todo apunta al desastre; los terribles temores ocultos, pero tan presentes, tan míos.
Las huellas falsas disfraces felices y los rencores la ilusión soñada. ¡Todo pasa tan despacio...! No queda tiempo en tu mundo, ni en la rosa ni en los sueños. No soy el mismo en mi cuerpo; vuelvo y lloro; y muero y sueño; y en mis noches de luz añoro cada minuto de mi vida. Y mientras esperando espacios vacíos, tiempos eternos partidos en días, años arrancados en la pared. Vivir sin morir; sin envejecer; arrugar las carnes tan falsas en mi alma. ¡Y este aire...... me está matando! ¡Cuánta angustia en esta, mi noche!

"El Grito" de Munch

¿A cuento de qué....? (VIII Parte)

Me curan las heridas con la solapa rozando mi cara, con el hedor de sus alientos moldurando mis adentros. El invierno pasa sin blanca desnudez y sin fríos ni nubes claras. El suelo de los baños es de baldosa blanca y los ventanales de reja dura. Me piden perdón sin mirarme, sin dedicarme una sonrisa, un guiño, una caricia en la mirada. Esta impresora me está matando, hace moverse el cenicero sacudiendo las pavesas a las gastadas teclas que hablan sin decir nada. Los ahorcados llegan al suelo con los pies para dar más lástima y el verde es menos verde, es azul adulterado, gris para mis ojos. La sábana ya no es santa, ni el rostro santo, ni las cruces se llevan en medallas, ni se puede fumar en locales baratos. Hay una sincronía de formas en el tablero de la mesa; un folio doblado, un disco antiguo, bolígrafos y agendas, dos velas y un retrato, un mechero y mucho tabaco.

Me veo en el cristal de la puerta y aparto la mirada, no sea que vea otro rostro al mío pegado. El vaso de Wisky ya no es estrecho y largo que ahora se lleva lo ancho, el neón de los cuadros, el camarero durmiendo, la barra baja y estrecha. Los números de teléfono son de nueve cifras, las facturas con iva, el banco con portero automático. Las diosas musas de esquina, con bragas a saldo, escotes sin tela, cinturones sin falda. Los paseos son sin cielo, sin árboles ni sombras. El coche me ha salido barato, el pijama me está largo, no encuentro los calzoncillos, me acuesto sin buscarlos. El reloj no tiene minutero porque la vida pasa a golpe de horas, de puñaladas de sol cercano, de siestas más cortas.

El mercadillo ya no es el rastro, es tienda de pobres, de mediocres, de todos. La crisis es para economistas, para empresarios, para bancos. El dinero siempre del color que desconozco, solo su ruido me es familiar, su rodar calle abajo. La firma es digital y los nombres anónimos. El amor es de webcam y los ligues de noche en soledad. El cigarro me sabe a todo, el agua me sabe a todo, el sudor siempre en el trabajo. El ordenador se desconecta y mis emociones se enfrían en la actualización de los programas. El papel muerto de risa y la pluma en el cajón dormida. Estoy solo y a deshoras, comprometido con la mente que llora, que sufre, que calla. El colesterol es más enfermedad y su medicina la vía verde o la bicicleta que no se mueve o la cinta que no te desplaza. El papel higiénico se rompe, los servicios se apagan y el lavabo derrama agua en fascículos, en pequeños borbotones medidos. Orino y me quedo a oscuras, paso la mano por el sensor y mojo el pantalón, salgo y me tapo con la cazadora, me siento y cierro las piernas. Veo minifaldas más arriba, sonrisas sin carmín, pelos sin peluquería, bolsos con móviles que son portarretratos, cámaras digitales, estéreos de bolsillo. Solo me queda mirarte en la otra esquina, huidiza e intermitente en luces blancas que marean. Solo me queda saborear tu imagen en los destellos quebrados de mi retina, en la tristeza de mis ojos que anhelan otra vida. El amor ya ni se habla, ni se mira y admira.... Pero sobreviviré

La Eutanasia de Dios

Supongo que os habréis animado a leer este artículo por el impacto de extrañeza que os producirá el título del mismo. Pues bien, estudiemos con el atrevimiento que nos produce la misma ignorancia, cómo Cristo, el hijo del hombre, buscó su propia muerte. ¿Acaso no se define hoy en día tal hecho como eutanasia?. Algunos pensarán que más bien se trataría de un suicidio, pero consideremos el hecho de que el Maestro se ayudó de los hombres para morir por ellos. Cristo fue el mayor pacifista de todos los tiempos; las provocaciones hacia su persona las llevaba al límite de la tolerancia; para los de su época incluso este comportamiento señalaba un cierto grado de cobardía. Jesús como todo humano nació cuerpo material pero sobre todo un gran espíritu de capacidades mentales extremistas.

Toda la preparación de su vida, su filosofía existencial estaba conducida a un fin, el de morir inducido por el comportamiento de los hombres. El hombre en sí sería el veneno que lo llevará a su exterminación no divina, sino pura y estrictamente corpórea.

Fue un hombre que no reaccionaba ante la violencia ni la provocación; pero era enteramente humano, superior, pero humano. Por lo tanto su destino estaba vinculado a pagar por nuestros actos; pero lo que es más importante, vinculado de antemano, como un objetivo, un proyecto estudiado hasta el más mínimo detalle. Me atrevo a dudar sobre las características humanas de Cristo. ¿Qué hombre no se rebelaría, lucharía por su propia existencia?. ¿Cómo aceptar la muerte sin más, como un medio liberador encaminado a nuestra salvación?. Siempre me quedará la duda del papel del hombre en esta tragedia. ¿Qué fuimos?; ¿cómplices de un monstruoso plan divino o asesinos de un Padre místico?. “Yo soy la verdad, el camino y la vida”. La verdad de sus nobles intenciones, dotar al hombre de unas cualidades espirituales que lo lleva a alcanzar la perfección; una perfección que se presupone de una ética racional y que lamentablemente la historia nos avala. Una perfección que nos eleva a formar parte de un todo con la equidad que esto supone hasta alcanzar ese instinto de hermandad que reside en nuestro subconsciente primitivo desde hace miles de años.

Él es el camino hasta esa perfección; pero ese camino suyo fue la muerte aunque nos dice que Él es la vida. ¿cómo comprenderá la mente humana esta teoría?. El mismo, Jesús, dudó de este plan sangriento. Y dudo a solas; orando en Gethsemaní. Se preguntaba por qué había de morir, porqué había de apurar este último cáliz. Nosotros preferimos pensar que cuando dijo: “Si he de morir, si me han de clavar en la cruz, sea tu voluntad” llegó a comprender los hilos que moverían los acontecimientos. Preferimos pensar que sabía qué y porqué lo hacía. “Aún en mi muerte yo soy la Vida”. Esto nos llevaría a pensar que el verdadero vivir está en morir y que la lucha diaria por vivir tiene un fin de auténtica vida-muerte. Y este último planteamiento, por las mismas leyes de la lógica, condicionaría el resultado al fin último de mis profanas conclusiones. Dios se sirvió del hombre para llevar a cabo su propia muerte; hizo de nosotros el vehículo de su destrucción para hacernos comprender la verdad de la existencia y la bondad de sus conocimientos trasplantados a nuestras pobres mentes, al igual que en la eutanasia el enfermo moribundo trata de convencer del bien que le proporcionaría su propia muerte al dejar de vivir el calvario de su existencia. Por supuesto los propósitos difieren, pero los medios son parecidos. Cristo pudo salvarse incluso para poder instruir mejor al hombre; pero no quiso, prefirió valerse de nosotros para morir, demostrándonos el verdadero camino, la verdadera y grandiosa vida que se ocultaba ante su muerte.
“En verdad os digo que hoy estaréis conmigo en el reino de los cielos”. Cada vez que muere un hombre, Dios muere con él repitiendo estas palabras. El hombre lo llevó a la muerte y El ayuda a cada hombre a vivir nuestra propia muerte.

Vangelis

Y después de la muerte de la entrada anterior, que tanto se ha comentado y ha gustado, y que,si os apetece, se puede seguir comentando, me apetece que conquistemos el paraíso con las notas de Vangelis "Conquest of Paradise"