Hoy tampoco se qué escribir

Hoy tampoco se que escribir. Saturado el espacio de la mente, vacío el entusiasmo de reflejar sentimientos, hundido en la miseria del desánimo, se retuerce el alma en un grito de supervivencia, se agotan las palabras sacadas de la nada para confundir a los lectores sedientos de emociones. Solo miro a mi alrededor con el gesto de no querer saber nada, con una sonrisa ridícula que cuestiona tus posibilidades de expresarte y, es entonces, cuando naces sublime a la nada, al pensamiento vacío del silencio más elocuente. Ahora que nunca hay sol, que apenas bañamos nuestros cuerpos en la calidez de nuestras calles; ahora que la noche ni es mágica ni cubre de sombras los sueños; ahora que en mitad de una canción siempre hay un solo de fría lluvia; ahora que en el reloj de las horas marcadas solo el vasto rugir del aire marca los minutos de silencio; ahora que aún despiertos se hiela el alma como una caricia de acero frío, ahora tampoco se qué escribir.

Dormito levemente sobre un teclado hastiado de composiciones, sobre una fuente inagotable de ideas que van muriendo nada mas nacer, en el parásito conocimiento de los reclamos de las musas insatisfechas. Ni tan siquiera un leve dolor de cabeza que apunte a la creación de bellas frases, ni músicas místicas que acompañen una inspiración. Pero mi ansia por escribir se derrama como un rayo hambriento de palabras, como una secuencia de frases legibles que no mueran en el eco ambicioso de tus lecturas. Sólo tú y mis letras son melodía secreta en estas horas de desaliento, tristeza y tedio. Pero ahora, lo siento, tampoco se qué escribir.

Se agota el tiempo y me rebelo a tanta ineficacia de ideas, me absorbe un manantial de hastío incontrolado, la bajeza inútil de mis horas inciertas. La declamación del alma se ha dormido en una dulce fragancia de callados versos, poemas inacabados sobre el sucio papel abandonado. Sólo quiero escuchar una triste canción y soñar, soñar sin palabras, meditar en la nada que tanto me dice, sumergirme en un silencio que todo lo evoca, emocionarme con la cabeza y el corazón vacíos de sensaciones últimas. Ahora que mis frías manos en los bolsillos mueren, que recostada la cabeza en el ángulo muerto de la mirada de reojo se afana en no musitar nada; ahora en este silencio que me habla no se qué escribir

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